A Verdade

A verdade. Ninguém aguenta a verdade. Nem a nossa nem a dos outros. A verdade ofende, espeta, crava a ferro e fogo. Tatua na alma a realidade rochosa do dia-a-dia. A verdade perturba quer seja ou não dita. É necessária, é visceral até, mas feia e chuvosa.

Apontam-nos defeitos, criticam-nos e nós atacamos como leões feridos atrás de um rochedo. Atacamos porque nos estão a atacar, porque nos sentimos indefesos perante as mentiras que criámos e em que acreditamos. As ilusões. As ilusões são verdades que não o são. São as vontades da alma que a realidade não traduz. Então inventamos aquilo que para nós faz sentido, aquilo que para nós é real. E vem alguém e diz-nos a verdade, assim à queima-roupa, sem nem nos pagar uma cerveja primeiro. É doloroso e assustador. A pessoa que enfie a verdade de onde ela saiu. E já agora leve a verdade e a lama dos dias chuvosos com ela.

Ah mas é fulcral, não dá para viver num mundo de mentiras, não dá para acordarmos envoltos num novelo, presos pela mente, atados de coração e vísceras. Não dá! Não dá para fingir que não existe mundo, não dá para andar no meio da estrada e fingir que não há carros. É aí que a verdade vem, límpida e cítrica, natural como a chuva e sólida como um rochedo. A verdade ilumina, cura, fere e mata. É feia e translucidamente bela na sua pureza e brilho.

E às vezes bebemos ilusão o dia todo, embriagamo-nos dela, rogamos pragas aos mensageiros inoportunos da verdade e, no dia seguinte, de ressaca, atiramos pedras à ilusão, culpamo-la pelas guerras e pelo mau tempo e até pela velhinha da mercearia ter perdido os dentes. E lá vem a realidade dar-nos chá à cama e lições de moral. E nós, com olhar de cachorros e vergonha nas pupilas, prometemos que não mais vamos beber demais, que não mais a ilusão entrará no nosso copo. E no dia seguinte tudo se repete, como os dias se repetem no calendário.

 

Pequena Grande Maldita C

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