O Eremita

Já anoiteceu. Aqui a luz é um fenómeno raro, o céu está sempre nublado, mas ainda assim, a noite quando chega é fascinante. O dia fecha-se com uma cortina cor de ardósia semi-opaca que timidamente deixa vislumbrar as pulsações luminosas de pequenas estrelas e o cortejo lento das poucas nuvens.

Esteve sentado num penedo aquando do crepúsculo, esperando que as luzes das casas se apagassem e as vozes se calassem até o breu assentar. É agora o momento perfeito. Levanta-se, acende a lanterna e faz-se ao caminho. Uma vez por outra, torce os tornozelos ao colocar mal o pé numa pedra ou num tronco espalhados pelo trilho sinuoso, contorce-se nos segundos daquela dor passageira, e torna a seguir, caminhando, subindo, subindo.

Solta um pouco a corrente da lanterna para a aproximar mais do chão, inclinando-a para a frente, enquanto para trás vão ficando os suspiros das árvores ao vento. Fixa o caminho iluminado que procura, recolhendo-se dentro da sua capa, que já faz frio.

Após a longa caminhada, chega à casa solitária, escondida, onde só a respiração dele se deve ouvir, a sincronização com os sentidos, os pensamentos. Senta-se cá fora, à porta, e coloca a seu lado a lanterna que trouxe e que só com ele funciona, que tanta falta lhe vai fazer enquanto aqui estiver, ao compasso da aprendizagem, da cura, do alinhamento das vibrações descoordenadas.

Há que começar agora, enquanto ainda está escuro; cortar as cordas que com tanta força lhe apertam o peito, retirar o chapéu velho que lhe pesa na cabeça. Quando o dia raiar verá lá muito em baixo, ao longe, a mescla de confusão que irá, devagarinho, tornar-se mais pequena. Até o sol ser só seu.

 Pequena Grande Maldita F.

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