São três as cores que se espalham da outra face do prisma, na face de dentro. São três cores primárias que brilham em brancura. Espelhadas, projectadas e engolidas, escorrem pela laringe e pingam no esófago. São gotas púrpura. São gotejadas pela pipeta para o estômago, que sorri laranja, injectadas para o sangue numa via rápida de eléctrodos chocantes de lima e quimeras, em rápida ascensão. Trespassam o limite, rebentando em oxigénio.
Sai vapor, diluído no ar, sem matizes, som nem exaltações. Toca e humedece, greta os lábios, perfuma o ar parado de fruição.
São três as cores da fruição. Inspiradas e prismadas, são três as cores do branco que ilumina e me guia pela escuridão do corredor pouco percorrido, a inspiração que flecte o músculo flácido que agora se tonifica.
PGM J
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